Louis de Bernières, l'auteur de
La mandoline du Capitaine Correlli (j'arrive pas à dépasser la centième page, c'est grave docteur ?) vient de se faire
voler dans sa maison de campagne les quatre premiers chapitres de son futur roman (30 ans qu'il l'écrit, et juste 50 pages de finies : c'est ce qu'on appelle une grave syndrome de panresse chronique), alors qu'il vient de publier un nouveau livre, sa seule tentative d'écriture depuis 10 ans, parution de son dernier livre, le sus-cité : c'est
vraiment pas de chance. C'est même tellement pas de chance que c'est suspect.
En tout cas, les
disparitions et pertes d'oeuvres géniales, inoubliables, incomparables, irremplaçables, de la littérature mondiale sont légions :
In 1922, Ernest Hemingway's wife had a suitcase containing three years of his writing (and the carbon copies) stolen at Gare de Lyons in Paris. So staggered was he by his loss, which included a completed novel, that Hemingway at first refused to believe she was not pulling his leg.
In 1919, TE Lawrence mislaid the bulk of the only manuscript of Seven Pillars of Wisdom - all 200,000 words of it - while changing trains at Reading, while in 1974 Garrison Keillor had a briefcase containing two short stories swiped from the Gents at Portland station. In Lake Wobegon Days, he relates how, like me, he had spent a fruitless hour combing bins outside for his vanished bag.
Less violating than theft, but just as destructive, has been the danger to writers from fire. Isaac Newton's dog is said to have upset a candle that destroyed "the almost finished labours of some years". "O Diamond, Diamond!" said the physicist, reproachfully, "Thou little knowest the mischief done".
More spectacular still was the fate that befell the sole draft of Thomas Carlyle's first volume of The French Revolution. In the spring of 1835, Carlyle lent it to John Stuart Mill to read, only for his maid to use it, by mistake, to light the fire. A solitary scrap of shrivelled paper was all Mill could save from the flames.
Ca sent l'acte manqué à plein nez, tout ça : comme quand j'ai malencontreusement supprimé l'inestimable roman que j'avais écrit à 18 ans, et tout aussi malencontreusement vidé la corbeille de mon PC. Vraiment. Pas. De. Chance.
C'est maladroit un auteur.
à 10:47