La Muselivre

Silences Quand il pousse la porte en verre, personne ne se retourne. Un courant d'air froid passe entre les tables et les jambes de ceux qui sont installés au comptoir. L'homme s'avance en silence, en baissant la tête ; l'enfant suspendu à son bras murmure en levant vers lui des yeux immenses : j'ai faim. D'un regard l'homme le fait taire et s'approche du comptoir. Sans lâcher son enfant, il plonge une main dans sa poche et étale devant lui une myriade de petits cents noircis qui cliquète sur le métal. Il les pousse maladroitement vers le serveur, dont le regard de mépris accentue sa gêne, et d'une voix rauque demande ce qu'il peut avoir pour tout ça. Il y a un moment de silence, durant lequel le serveur hésite à refuser, mais quelque chose dans le visage de l'homme le touche. Il ne ressent pas de pitié, mais une sorte de peur, inconsciente, qui ne s'explique pas. Pourtant c'est un visage comme en ont tous les indiens du coin, sombre et qui paraît taillé dans le bois fossilisé. Mais il y a dans ses traits comme une sagesse, une sagesse immémoriale, qui n'en est pas vraiment, mais que le serveur ne comprend pas. Qu'il ne s'explique pas. Il se sent faible face à ce visage fermé, alors il se saisit d'une barre chocolatée et la lance sur le comptoir. L'homme la prend et sans un regard de plus pour le serveur ou les clients qui ont commencé à le regardé, il la donne à son fils, qui déchire le papier et la dévore, comme un oisillon affamé. Ils s'en vont, dans le même courant d'air glacé, mais un silence étrange leur survit, dans le bar enfumé que la nuit envahit peu à peu.

-------------------------------- Et personne ne rigole !